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Isabel. Isabel. Isabel. A dodici anni ho imposto questo nome ai miei. Non più Isabella, ma Isabel.
Mio padre fu l'unica persona ad accogliere quella mia decisione con un sorriso. Isabel. "Mi piace", mi disse. Ma a lui stava bene tutto quello che facevo. Perché mi adorava. Ed io adoravo lui.
Tre anni fa una parte di me se ne è andata con lui. Mi manca. Moltissimo. E quando la vita si premura di scorticarmi viva è il suo pensiero a farmi sopravvivere. E le lacrime che verso come una cascata al suo ricordo e che mi fanno rinascere e mi danno la forza di ricominciare.
Avrebbe approvato anche la mia decisione di andarmene di casa per non sopportare più le lagne asfissianti di mia madre. In fondo questo appartamentino lo aveva comprato per me. Un semplice monolocale con angolo cottura. In una palazzina all'Eur. All'ottavo piano.
Oggi fa caldo. Sono distesa nuda sul mio letto ad una piazza e mezzo, primo acquisto da Ikea, con mia madre che mi chiedeva perché non andava bene un normale letto ad una piazza. Ed io a spiegarle che un fottutissimo letto ad una piazza mi angoscia e mi mette tristezza.
Osservo il ventilatore a soffitto. Il disegno delle pale che ruotano lentamente è un mandala che annulla i miei pensieri. Sulla mia pelle il velo di sudore non fa in tempo a definirsi che evapora, donandomi una freschezza sensuale. Lascio scivolare la mia mano sul pube, completamente depilato. Finisco col masturbarmi.